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    <title>Die Abenteuer des DonVito Corleone in der Fremde</title>
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                  <p style="padding-bottom: 0pt; padding-top: 0pt; " class="Title">Kapitel IV</p>
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                  <p style="padding-top: 0pt; " class="paragraph_style">Auf der Lichtung standen Fünf Frauen. Sie waren von durchscheinender Schönheit, und dies war nicht bildlich gemeint. Tatsächlich konnte man durch ihre spärlich bekleideten Körper hindurch blicken, als bestünden Sie aus feinstem Seiden-Tüll. Sie drehten sich in seltsam rhythmischen, abgehackten...Übungen. Ein anderes Wort wollte Don Vito nicht einfallen. Um es wirklich Tanz zu nennen fehlte die Leichtigkeit und Eleganz. Statt dessen hatte das ganze etwas von den willkürlich wirkenden Roboterarmen einer sinnlosen Maschine. Hätten die Bewegungen nicht soviel an nacktem Fleisch gezeigt, sie wären wohl nur als abstoßend zu bezeichnen gewesen. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wirklich erschreckend aber war der Gesang. Im ersten Moment wie ein leises verlangendes Geflüster, doch bei näherem Hinhören von einer galligen Bitterkeit die das Hirn zu benebeln schien und das Herz mit Entsetzen erfüllte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Gesang war süß und klebrig wie Zuckerwatte. Aber wie Zuckerwatte in die das Erbrochene eines Sterbenden eingesponnen war.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oh mein Gott.“ Selbst Showdown der Erhabene zitterte .<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was ist das ?“ fragte Don Vito.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dies sind die schlimmsten Monstren die Hibernia zu bieten hat.“ Naja sprach leise und entschlossen. „Wir haben keine Wahl. Wir müssen sie töten. Ihr Gesang wird sonst unsere Gehirne in Kandiszucker verwandeln: Dies sind Girl-Group-Banshees. Und sie respwanen schneller als man sie töten kann.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wenigstens drobbe se gut.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Einige Worte an dieser Stelle vielleicht, zur grundsätzlichen Einstellung des Hiberniers zur Problemlösung mit Hilfe der Gewalt: Er ist dafür, vorausgesetzt es passiert anderen Leuten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Da man dessen aber niemals sicher sein kann, vermeidet der Hibernier offene Aggressivität (während er verborgene einsetzt, wann immer sich eine Möglichkeit bietet). Wenn Naja also nun offensichtlich keinen anderen Ausweg sah, als Gewalt, so musste die Situation wirklich aussichtslos erscheinen. Don Vito stellten sich die Nackenhaare auf.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der erste Angriff erfolgte ohne irgend eine Vorwarnung. Die Frauen schienen Flammenbälle auf die Gruppe zu werfen und stürzten sich schreiend auf die Gilde. Dem Don gelang es gerade noch seinen Schild hochzureißen, um eine der Frauen abzublocken während er mit dem Schwert die Attacke einer zweiten parierte. Aus dem Augenwinkel sah er wie einige andere Mitglieder der Gilde sich dem Rest der Banshees annahm. Plötzlich durchzuckte Ihn ein Gefühl flirrender Hitze. Seine Haut schien zu brennen, seine Knochen zu schmelzen. Instinktiv duckte er sich unter dem Hieb der zweiten Banshee weg und schlug horizontal mit dem Schwert zu. Die Banshee stöhnte auf, beinahe lustvoll, und Don Vito spürte wie sein Schwert schneidend in Fleisch fuhr. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oh mein Godd. Mach des net. Mir wärde alle stärbbe !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Hennebarts Stimme klang hysterisch. Trotz der tödlichen Gefahr in der er sich befand, wurde dem Fian bewusst daß etwas ungleich mörderisches als die Girl-Groub-Banshess sich hinter ihm befand. Er ließ sich auf den Boden fallen und rollte zur Seite. Schmerzhaft grub sich eine Bansheekralle in sein Fleisch. Und dann sah er wie Como die Ärmel nach oben rollte und seinen Zauberstab im Kreis schwank. Blitzartig durchzuckte ihn die Erinnerung an den zu Asche gebrannten Dorfbaum in Tir nam Beo und zugleich mit der Erkenntnis, welch ungeheure Kraft seinem Gildenoberhaupt zur Verfügung stand, machte er sich klar wie wenig dieses Gildenoberhaupt im Moment erkennen mochte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„SCHWEIG DU KLEINGLÄUBIGER FIRBOLGWURM !!! DIE STUNDE DER TAT IST GEKOMMEN. DENN SIEHE COMO (das bin ich); DEIN GILDENOBERHAUPT (das bin ich auch), DER SCHRECKEN DER FEINDE HIBERNIAS (damit bin ich auch gemeint) WIRD NUN FEUER GEN FEUER SENDEN: ER WIRD DIE MÄCHTE DER MAGIE WENDEN GEGEN DAS UNHEIL IN GESTALT DES WEIBES WELCHES DA HEISST BANSHEE UND DES NAMEN IST SÜNDE UND EIN ABSCHEU DEM HERREN DER DA HEISST COMO (das bin ich schon wieder) !!!<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">DU ABER FIAN, EDLER FREUND UND SCHILD HIBERNIAS, DEINEM SCHILDE ANVERTRAUE ICH MEIN LEBEN !!! HÜTE ES WOHL !!!<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Comos Stimme hallte über den Platz. Verzweifelt versuchten die Gildenmitglieder sich in die Erde einzugraben, oder wimmernd davon zu kriechen. Don Vito sah den Magier in der Mitte eines Kreises aus Licht stehen. Flammenzungen tanzten über die erhobenen Handflächen, das Gesicht des Mannes schien wie verklärt von der Anspannung und dem Druck die ungeheure arkane Macht in sich zu bündeln. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dort steht ein Mann mit der Kraft einer kleinen Atombombe und dem Gesichtssinn einer toten Nacktmulle“ ging es Don Vito durch den Kopf. Eine der Banshees kreischte auf, und Como wirbelt in die Richtung des Tones. Die Flammenzungen auf seinen Handflächen bildeten eine Feuerkugel von der Größe eines Medizinballes und zischten in einem blitzschnellen Aufglühen davon, etwa neun Meter an der Banshees vorbei. Einige Eichen am anderen Ende der Lichtung, etwa 300 Meter entfernt, zerfielen zu Asche.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Kreischend wandten sich die Banshees dem Magier zu. Sie mochten etwa dreißig Meter von ihm entfernt sein, und Don Vito war klar daß, falls sie Como erreichen mochten, sie diesen in einer Sekunde in Stücke gerissen hätten. Zwischen Como und dem Tot stand nur noch Don Vito. Sein Schwert. Sein Schild. Fluchend blickte er noch einmal zwischen den Banshees und Como hin und her. Dort stand sein Freund, der Chef seiner Gilde ! Und unter den Schutz seines Schildes hatte er sich gestellt. Seine Ehre angerufen. Don Vito war FIAN. Durch und durch. Fester griff er sein Schwert. Entschlossener nahm er den Schild. Dann versuchte er, so schnell er konnte unbemerkt davon zu kriechen und sich eine plausible Ausrede für Comos Tot einfallen zu lassen. Schon nach drei Metern fiel sein Blick auf ein paar schlammverschmierte Stiefel und eine rote Magierrobe.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nu lass dat man, mien Jong ! Die Mädels kriegen dich ja doch. „<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Es sind nicht die Mädels vor denen ich Angst habe.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Oach soo. Du minst den Magierfritzen doa? Dat is ja man wirklich ein anneres Problem. Warte mal. Ick meck dat mal flott för dich“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito kam auf die Knie. Verwundert beobachtete er den Magier der mit festen Schritten durch den Schlamm stapfte, scheinbar unbeeindruckt von den Banshees und den zuckenden Flammenblitzen Comos. Im Nachhinein hätte Don Vito nicht zu sagen gewusst, was ihn mehr beeindruckte, die Ruhe und Entschiedenheit mit welcher der Magier sich durch das Chaos bewegte, oder die Gummistiefel, der Friesennerz und die Prinz Heinrich Mütze die er über seiner Magierrobe trug. Jedenfalls hob er kurz den Zauberstab als er sich neben Como stellte und ließ den Knauf des Stabes in einer raschen Bewegung gegen dessen Schläfe schnellen. Der Gildenchef fiel wie ein Sack zu Boden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„So nu komm mol all hinners, Jongs und Dirns, Ick zeich euch mal wie man die Mädel hier rund mächt.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die befehlsgewohnte Stimme schlug die Gilde sofort in Ihren Bann. Willig stellten sich die Nahkämpfer in Positur und nahmen sich der Banshees an. Der Fremde, mit dem sonderbaren Norddeutschen Akzent, ordnete die Reihen. Innerhalb von einer Minute lagen die Girl-Groub-Banshees tot zu Füßen der Kämpfenden. Aber sofort entstand in der Mitte der Lichtung, eine weitere Gruppe und auch diese stürzte sich auf die um ihr Leben kämpfenden Gildenmitglieder. Eigentlich müßten wir alle tot sein, ging es dem Fian durch den Kopf. Doch die ruhige, gefasste Art des Magiers stellte die Gruppe perfekt auf um auch dem nächsten Ansturm zu begegnen. Und dem übernächsten, und dem darauf folgenden und so weiter und so fort...<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde schien endlich einen fähigen Kommandeur gefunden zu haben. Kekse Braunstab behielt Ruhe im Angesicht der Gefahr. Hatte für jeden in Bedrängnis geratenen Kämpfer ein freundliches Wort und verstand es seine Magie geballt und gezielt zum Einsatz zu bringen, ohne seine Mitkämpfer dabei zu Holzkohle zu verbrennen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Drop“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was denn ?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Unterhose der hemmungslosen sexuellen Erfüllung. Braucht die wer ?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Hier !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„ME !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Haben will“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„ISCH. !!!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„ß”<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Knrrrrrr“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Geht an den Lurikeen“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Genau...Bravo“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Gute Entscheidung“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Noch ein Drop“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was denn diesmal ?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nudelholz der unerfüllten Hausfrau“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Stats?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„10 auf Eifersucht, 5 auf Postbotenverführung und ne Geschmacksresistenz von 7 %“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ist was für Ranger“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Hiiiieeeerrr....Isch hau dir gleich paaar ufffs Maoul !!!“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Also, mag das wer haben ? Sonst behalte ich es.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Seit Stunden hatten Sie nun gegen die Banshees gekämpft, Sieg an Sieg gereiht und ein magisches Item nach dem anderen erbeutet. War das Auftreten der Gilde vor dem Kampf schon von einem bedauerlichen Mangel an Einheitlichkeit und der absoluten Verneinung von gutem Geschmack geprägt gewesen, so triftete der allgemeine Eindruck nun zusehend in Richtung Freudenhausbesatzung ab. Dinge wie ein „Strabsgürtel der stöhnenden Penetration“ oder ein „Stringtanga des Multiplen Orgasmus“ waren von den Girl-Group-Banshees in entloser Folge erbeutet worden, und obwohl Don Vito sich als sexuell durchaus aufgeschlossen empfand, so fiel es ihm doch schwer beim Anblick des riesigen Firbolgs Hennebarts nicht ein gewisses Maas an Irritation zu empfinden, trug dieser doch zu einer „Corsage der analen Züchtigung“ eine „Netzstrumpfhose des orgiastischen Exzesses“ und der Anblick der bepelzten Firbolghaut, die sich durch die Maschen der Strumpfhose quetschte, hätte einem weniger stabilen ästhetischen Empfinden als es der Fian besaß, ein für alle mal den Garaus gemacht, und den Besitzer dieses Empfindens in epileptischen Weinkrämpfen auf den Boden geschleudert.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Kekse Braunstab war der Gilde ohne Zögern beigetreten. Und genau so ohne Zögern, hatte Como ihn zum Kriegshäuptling befördert.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„OK. Leute. Alles klar? Hat jeder was er wollte? Dann wird es jetzt Zeit für den Rückzug. Kekse schlenkerte seine Arme. Ließ einen gewaltigen Feuerball über der Lichtung entstehen und im flackernden Licht der brennenden Wiese zogen sich die Kämpfenden langsam zurück.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Brogo saß im Innern seines Zeltes. Er hatte die Einsatzbefehle unterschrieben und seine verschiedenen Unterführer eingewiesen. Das Budget war verteilt, der Investitions- Plan abgestimmt, die Projektvorbereitungen abgeschlossen. Er nahm einen mächtigen Zug Met aus dem original italienischen Designerhorn und betrachtete sich gedankenverloren den aufblasbaren Globus der seitlich seines Schreibtisches stand.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schließlich stand er auf und schloss die Eingangsklappe. Vorsichtig untersuchte er alle Ecken und Winkel seines Zeltes, um sicher zu sein daß dieses auch wirklich leer war.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dann zog er rasch die gutgeschnittene Prada Robbenfell-Hose aus und legte sie über die Rückseite seines Schreibtischstuhles. Darunter trug er eine hautenge rosafarbene Trikothose mit angenähtem, violettem Tütü. Auf Zehenspitzen tänzelte der Troll in Richtung Globus. Anmutig neigte er dabei das Becken nach rechts und nach links. Fast als schwebe er, drehte sich Brogo im Kreis. Dann nahm er, mit einer unglaublichen Grazie den federleichten Globus hoch, und ließ ihn mit einem leichten Stoß, gegen die Decke schweben, fing ihn mit dem Nacken auf und ließ ihn von der Schulter, über den rechten Arm auf die Handfläche der rechten Hand gleiten. Immer noch auf Zehenspitzen tänzelte er im Kreis, balancierte den Globus dabei auf der Fingerspitze der ausgestreckten rechten Hand. Dann stieß er Ihn nach oben, sprang eine vollständige Schraube und landete sicher. Der Globus schwebte langsam zu Boden. Brogo verneigte sich vor ihm, mit der ganzen Anmut eines perfekten Balletttänzers, stippte ihn dann mit der linken Fußspitze nach oben und versuchte ihn mit der Stirn aufzufangen. Leider hatte er vergessen, daß er noch immer den original Thommy-Hilfinger Ochsenhornhelm trug. Mit einem lauten Knall explodierte der Ballon. Sofort stürmten zwei Leibwächter in das Zelt. Sie erstarrten als Sie ihren blutrünstigen Gildenchef in Ballettschühchen und Trikothose sahen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Der erste der lacht, ist tot. Und der erste der hiervon was erzählt auch. Ist das klar?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schweigend verneigten sich die Leibwächter.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Sieg über die Girl-Group-Banshees war der größte Erfolg, den die Gilde je errungen hatte. Sie feierten ein kleines Fest.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">In jener Nacht, ergab sich die Hälfte der Gilde dem Trunk.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">In jener Nacht, ergab sich Naja dem heißen Liebeswerben des Don Vito.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">In jener Nacht, ergab sich die Festung Dun Crouchon den grausamen Händen der Midgardianischen Eindringlinge und ganz Emain und Briefine lag den Eroberern schutzlos zu Füßen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein Jahrhundert Ereignis. Einer jener bedeutungsschweren Knoten im Faden der Geschichte, an dem die Zeit selbst die Luft anzuhalten scheint, um über das Schicksal von Ländern und Völkern neu zu entscheiden. Betrachten wir also die Umstände genauer die zu diesem Ergebnis führten. Beachten wir die Details und lassen wir die Akteure selbst zu Wort kommen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Beiden waren allein unter einem großen, strahlenden Silbermond. Er war ein Mann. Sie war eine Frau. Beide waren noch erregt von der Todesgefahr, der Sie vor kurzem erst entgangen waren. Und dem leisen, eindringlichen Werben des Südländers war die scheinbar so undurchdringliche Hülle der Druidin nicht gewachsen. Naja hatte das Lager verlassen um einen Moment alleine zu sein. Don Vito folgte ihr und traf sie sinnierend am Ufer eines Sees sitzend. In der Ferne meuchelten sich verträumt Meermänner und Aughiskys.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ich habe eine Menge nachgedacht und das Ergebnis ist: Ich liebe dich.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Was?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ich liebe dich.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Was denkst du, was ich dir darauf antworten soll?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wie wäre es mit: Ich liebe dich auch?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wie wäre es wenn ich jetzt gehe?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Bedeutet dir, was ich sage, denn gar nichts?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es tut mir Leid, Don Vito. Ich weiß daß da eine Siegesfeier läuft, ich weiß daß du allein in Hibernia bist und ich weiß daß du einsam bist, aber du kannst nicht erwaren daß du hier einfach aufkreuzt, mir sagst daß du mich liebst, und erwarten daß dies alles in Ordnung bringt. So funktioniert das nicht !<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und wie funktioniert es dann?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ich weiß es auch nicht. Aber so nicht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gut, wie ist es dann damit? Ich liebe die Art wie du dein Schild hältst wenn es regnet, ich liebe es, daß du wie bekloppt mit dem Schwert um dich haust, wenn eine Wespe nur in deine Nähe kommt., ich liebe es wie deine Nase sich kräuselt wenn du mich anschaust als wäre ich ein Vollidiot, und ich liebe es daß, wenn ich einen Tag mit dir verbracht habe, ich den Geruch deiner Medizin auf meinen Kleidern spüren kann und ich liebe es daß du der letzte Mensch bist mit dem ich rede möchte wenn ich abends einschlafe, und das liegt nicht daran daß ich einsam bin und nicht daran daß drüben eine Siegesfeier läuft.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ich bin heute nacht hierher gekommen weil, wenn du feststellst, daß du den Rest deines Lebens mit einer Person verbringen willst, dann möchtest du daß der Rest deines Lebens so schnell wie möglich beginnt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Siehst du? Das ist genau was ich meine, Harry. Du sagst solche Sachen und machst es mir damit unmöglich dich zu hassen. Und ich hasse dich Harry... Ich hasse dich wirklich. Ich hasse dich.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Warum nennst du mich Harry?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Die beiden küssen sich: Abblende).<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Stimme aus dem Off:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Abblende? Jetzt wo es interessant wird? Wo sind wir denn? Endlich kommt etwas Sex in diese prüde Kiste hier. Nix Abblende. Zoom drauf.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Wir sehen eine wildes Gewimmel im Gras. Hastig zerrt Don Vito an Najas Brustpanzer)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Zweite Stimme aus dem Off:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Abblende. Sofort. Wir zeigen hier doch keinen Porno.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Abblende. Sanfte Musik liegt über der nächtlichen Landschaft)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Erste Stimme aus dem Off:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Hier wird nix abgeblendet. Drauf halten. Ich will nacktes Fleisch sehen<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Wir sehen das heftige Auf und ab zweier nackter Körp...)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Knall eines Pistolenschoßes aus dem Off. Dann wieder die zweite Stimme:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Abblende bitte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Abblende. Sanfte Musik liegt über einer Mondscheinbeschienen Landschaft.)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Um Aufsehen zu vermeiden gingen beide getrennt zurück ins Lager. Naja schien wie auf Wolken zu schweben und die ganze Gilde lächelte wissend, nach einem Blick auf ihr Gesicht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian aber blieb noch ein wenig sitzen und blickte verträumt über den See. Die Meermänner hatten ihren Kampf gegen die Aughyskies gewonnen und planschten jetzt vergnügt unter dem Silberlicht des Mondes.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die ganze Szenerie wirkte ungemein friedvoll. Zum ersten mal seit langer Zeit fühlte Don Vito sich ausgesprochen glücklich. Er lächelte. Und dann kam der Regen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Er begann mit einem leichten Nieseln, wie der normale hibernische Mitternachtsschauer, und steigerte sich schnell in ein rasches Stakkato aus prasselnden, hühnereigroßen Tropfen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian, der normalerweise jegliche Art von Regen verabscheute, schaute mit einem dümmlichen Grinsen nach oben. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Am Ufer des Sees hatten sich nun einige Roane-Jungfern zu den Meermännern gesellt und begannen zu singen. Eine Melodie die dem Fian seltsam vertraut erschien. Er erhob sich und begann einige Tanzschritte, während er leise mitsang:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Du-bidi- du, daba- du- bidi-du, daba du-bidi- du, dabaaa – duuuuuhu...<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">I am singin´ in the rain, Just singin in the rain...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Plötzlich flog er steppend dahin (gar nicht so einfach, wenn man schwere Eisenstiefel trägt), fasste einen Meermann unter den Achseln und wirbelte ihn in einer gelungenen Pirouette durch die Luft:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„What a glorious Feeling, I am happy again...“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die restlichen etwa hundert Meermänner und Roane-Jungfern begannen sich unterzufassen und im Takt zu schunkeln. Der Fian hatte sein Schwert gezogen und benutzte es als Spazierstock, stützte sich darauf um gleichzeitig die Beine weit nach oben zu schleudern, warf es in die Luft und fing es auf , dieweil er durch das flache Wasser tänzelte, und stieß es in die Innenseite seines Schildes, das so entstandene Gerät als Regenschirm nutzend, den er neckisch kreiseln lies.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„I am walking on clouds, I am singin´out loud...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Chor der Meermänner warf die Beine in die Luft und tanzte von rechts nach Links und wieder zurück. Don Vito flog schwebend und leicht durch das Wasser des Sees und durch das schwammige Gras der Wiesen, währen der Sturzbach auf ihn niederprasselte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Course I am singin´“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Fian und der Chor wurden leiser:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„And I am dancin´“ und verstummten dann:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„In the Raaaaaiiiiiin.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schon lange bevor er in das Lager zurückkehrte hörte er die durchdringende Stimme des Barden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wie konntest du das tun, du Huhn, gerade nun? Mit diesem Toni, dem Maccaroni, im Gras wie Vronie? Wo ist dein Stolz, aus welchem Holz bist du geschnitzt, daß du flitzt, wenn du dich erhitzt, gleich nackt auf Ihm sitzt? Der Kerl ist ein Pfosten, fängt an zu rosten, denk an die Kosten, mit dieser Vollnull, die fällt gleich um, die bleibt ganz stumm, mit dem Spast, der nicht zu dir passt, der gehört in den Knast, Päderast, Und du lässt´s dir machen, hörte dein Lachen, sah deine Sachen, wirr im Gras, hattest du Spaß? War´s nicht zu nass? Sieh wie ich leide, dich jetzt meide, ich wünschte ihr Beide, hättest es nicht getan, ließest mich dafür ran, daß ich dir zeigen kann, was ich empfinde, wie sehr ich mich binde – an dich. Liebe mich ! Ich brauche dich. Ganz frisch. Heute und hier. Du zu mir. Auf ein Bier.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Du bist mein Star, wir werden ein Paar, nicht dieser Narr, es erscheint so klar...“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Völlig überraschend, legte er sich flach auf den Boden und fiel ins Koma. Sicherlich war Comos Zauberstab nicht ganz schuldlos an dieser Entwicklung, schließlich hatte Como dessen Knauf heftig gegen die Halswirbel des Barden schnellen lassen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Madame, Ihr verursacht Probleme innerhalb der Gilde. Ich habe mit euch zu reden. “<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Tief blickte er Sag-Oh-Grimm in die Augen. Der nickte Naja zu und schob sie in Comos Gesichtsfeld.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Unter vier Augen“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Naja und Como verschwanden hinter einem Busch. Als der Fian das Lager betrat, lag HippHopix noch immer flach auf dem Boden. Hennebart und der immer noch auf Hennebarts Bauch klebende Lurikeen grüßten Don Vito mit erhobenem Daumen. Frey hingegen, die Mentalistin hing weinend über ihrem Stewnapf. Heftige Anfälle von Eifersucht brachten Sie dazu immer wieder kleinere Flüche über Najas Schlafstätte zu legen. Dies hatte sie inzwischen so oft getan, daß ein schwaches giftgrünes Leuchten über Najas Schlafsack glomm.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wo ist Naja?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sie hadd ä persönlisch Unnerhaldung mitem Gildächef. Da hinne, hinner dem Gebüsch. Mer solle abär net större. Es geht um rhythmische Kampfübunge damit se in Fomm is´beim nächste Kampf.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito betrachtete die Blätter des besagten Busches und wunderte sich etwas über das rhythmische Schwanken. Ebenso schien es ihm als würde er ein leises, zweistimmiges Keuchen hören. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Beruhigt von der Vorstellung, daß Como sich um das persönliche Wohl seiner Gildenmitglieder kümmerte, schlief er ein. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Treppe war sehr hoch, Dutzende von Stufen, dann ein größerer Absatz und wieder Stufen, und dies in fünffacher Wiederholung. Oben hatte sich eine große Anzahl von Curmudgeons versammelt, und blickte den näher kommenden Skandinaviern entgegen. In ihrem Rücken gähnte die Treppe.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Curmudgeons sind ein sonderbares und tragisches Volk. Es ist nicht ganz klar ob sie eher dem Tierreich oder der Spezies der Menschen zuzurechnen sind. Einerseits erinnert Ihr Gang etwas an die Fortbewegungsweise von Schimpansen, mit Händen die beim Laufen beinahe den Boden berühren und schleifenden, schwerfälligen Schritten, andererseits besitzen sie durchaus Kultur, tragen selbstgemachte Kleidung und Waffen, leben in Dörfern und haben Freude an Liedern, einfachen Dichtungen und großen Scheiterhaufen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Einstmals, lange bevor es Menschen oder Elfen, Firbolgs oder Lurikeens gab, beherrschten sie ganz Hibernia, ja sogar alle der nördlichen Reiche Avalons. Doch irgendwann verloren sie diese Herrschaft. Mag sein daß der etwas undisziplinierte Umgang mit schweren Alkoholika, oder, wie andere Archäologen verschämt andeuten, ein leicht außer Kontrolle geratener Fruchtbarkeitskult die Ursache dafür sein mochten, heutzutage leben die Curmudgeons jedenfalls nur noch in einigen Randbezirken Hibernias, ernähren sich von Jagd, Fischfang und sehr wenig Ackerbau, stellen in ihrer Freizeit äußerst schmucklose Schnitzereien und ungewöhnlich ausgefallene Erotika her, und vertreiben sich ab und an die Zeit mit kleineren Raubzügen gegen die Siabras und Guriten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Nun standen Sie also zu Hunderten an der großen Freitreppe die vom berühmten grauen Wachturm, der den Albwall überschaut, hinunter ins östliche Crimtal führt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Geschichte dieses Wachturmes, ebenso wie das östliche Crimtal selbst, markieren zwei der eindrucksvollsten Höhe-, bzw. Tiefpunkte in der Geschichte Hibernias.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Immer schon stellten an dieser Stelle sich, die Truppen Hibernias zum Kampfe um die barbarischen Horden der Feinde (Barbarische Horden natürlich nur aus Sicht der Hibernier. Die Albionier sahen sich selbstverständlich als: &quot;„Die Kulturbringer“ und die Midgardianer betrachteten sich als :“Die Befreier:“) daran zu hindern tiefer ins Landesinnere einzudringen. Um dieses kleine Stück Erde, war so viel Blut geflossen, daß der Boden bis zu einer Tiefe von drei Metern purpurrot war. Die besten Kämpfer dreier Reiche waren hier gefallen, ihre Gebeine verstreut von den Füßen der nachfolgenden Heere, der nächsten in die Schlacht ziehenden Kämpfer. Es hieß daß die Schreie der Sterbenden in jedem Windhauch zu hören seien, der durch die Schlucht wehte. Für die Kriegerelite Hibernias war dies (neben dem Drunken-Dwarf-Inn, siehe hierzu die Anmerkung zu Pupmarshall Oiananan Mcstyllwwynn RUHM SEI SEINEM NAMEN) der heiligste Platz Avalons. Für den Rest der Hibernier war es ein Ort des Schreckens und des endlosen Leids.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">König Myüllün Der Vollständig Meschuggene beschloss genau an dieser Stelle ein Schloss zu bauen. Es sollte riesig und von so vollendeter Schönheit sein, daß schon sein Anblick die feindlichen Heere bis ins Mark erschüttern sollte. Er dachte an eine Mischung aus Versailles und Escorial, Neuschwanstein und Empire State Building. Es sollte über eine gewaltige Aussichtsplattform verfügen, auf daß der König dem Verlauf der Schlachten bequem folgen konnte. Außerdem sollte eine mächtige Freitreppe vom Fuße der Schlucht, bis zur Kuppe des Hügels führen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Hinweise seiner Ratgeber, daß das beeindruckenste Gebäude welches der Hibernischen<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Architektur bisher gelungen sei, die große Pferdescheune bei Mag Mell war, deren Dach übrigens damals schon als eine der wasserdurchlässigsten Überdachungen weltweit galt, und man ein so gewaltiges Werk, wie der König es sich vorstelle vermutlich nicht ganz in der von ihm gewünschten Form würde erstellen können, beantwortete Myüllün Der Vollständig Meschuggene auf seine bekannt tolerante Art mit Kreuzigungen und Scheiterhaufen, worauf die Arbeiten recht schnell begannen. Tatsächlich wurde die große Freitreppe in nur einem Jahr fertiggestellt. Man hat übrigens mathematisch nachgewiesen, daß diese Freitreppe so viele unterschiedliche Stufenhöhen aufweißt, und in sich selbst so vollkommen uneben und gewölbt beziehungsweise gekrümmt ist, daß ein Sturz von dieser Treppe den Fallenden durchaus in den Hyperraum katapultieren kann.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Das Schloss selbst brauchte wesentlich länger bis zu seiner Fertigstellung. Beinahe 62 Jahre arbeitete eine Schar von 5000 Handwerkern und Bauleuten bis der Turm in seiner heute bekannten Form fertig war. Myüllün Der Vollständig Meschuggene war schon Jahre vorher gestorben ohne die Fertigstellung seines Werkes zu erleben. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ob er vom Ergebnis wohl enttäuscht worden wäre? Wer weiß?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die meisten Wesen die den Turm heute sehen, halten Ihn für die Ruine eines öffentlichen Klosetts. Dies ist unrichtig. Tatsächlich befindet sich der Turm noch immer im gleichen Zustand wie bei seiner Fertigstellung. Ein erschütterndes Dokument menschlicher Tyrannei architektonischer Unfähigkeit und ästhetischen Versagens. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dort jedenfalls erwartete die Schar der Curmudgeons die Ankunft der Midgardianer. Ursache für diese Ansammlung war eine uralte Legende. Es hieß daß in früheren Zeiten, Curmudgeons und Trolle mit einander verwandt gewesen seien und in Freundschaft mit einander gelebt hätten. Und daß eines Tages eine große weise Trollfrau käme dieses Bündnis zu erneuern und den Curmudgeons die Herrschaft über Hibernia zurückzugeben. Um die Ankunft dieser weißen Trollfrau zu feiern hatten die Curmudgeons nun einen Wagen mit Köstlichkeiten und Edelsteinen beladen und hofften freudig erregt auf den ersten Kontakt mit den Midgardianern.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dieser Kontakt gestaltete sich ausgesprochen überraschend für die Curmudgeons. Um dem Drama der Situation gerecht werden zu können, wollen wir eine etwas visuellere Form der Darstellung wählen, und den narrativen Faktor entsprechend verringern.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Kamerafahrt über die dumpfen aber glücklichen Gesichter der Curmudgeons. Einige lachen, einige winken, andere unterhalten sich. Zoom auf die Curmukarre. Zwischen den Früchten und Säcken mit Edelsteinen ist ein besonders großer und hässlicher Curmudgeon betrunken eingeschlafen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schnitt auf die entschlossenen, mörderischen Gesichter der näherkommenden Herde. Einige ziehen ihre Schwerter.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schnitt auf die unsicher werdenden Curmudgeons, Der Ausdruck der Gesichter wandelt sich von Freude hin zu Überraschung. Zoom ins Innere der Curmukarre. Der Schlafende nuckelt am Daumen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schnitt auf die gezückten Schwerter und Sperre der „Herde“. Grinsen auf den Gesichtern der Skandinavier.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schnitt auf die Curmudgeons. Die Intelligenteren wenden sich zur Flucht, die Treppe hinab. Die meisten bleiben stehen. Einige der Fliehenden stoßen die Karre an. Der Betrunkene grunzt.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ein kleines Curmudgeonmädchen in weißem Kleid, mit einer roten Schleife im Haar läuft auf einen Nordmann zu, hält ihm einen Blumenstrauß entgegen. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schnitt auf das lächelnde Gesicht des Nordmannes. Schnitt auf das niedersausende Schwert. Schnitt auf das entsetzte Gesicht der Curmudgeonmutter. Ihr entsetzter Schrei. Panik auf Seiten der Curmudgeons. Heftiges Anrempeln der Karre. Langsam rollt das Gefährt auf die erste Treppenstufe zu.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Jetzt in schnellem Wechsel Schnitte auf Gesichter der Curmudgeons und auf die mechanisch auf- und niederfahrenden Schwertarme der Midgardianer. Die Curmukarre rollt die ersten Stufen hinab. Der Curmudgeon ist aufgewacht und hält sich schreiend fest. Schnitt auf die im Gleichschritt marschierenden Stiefel der Midgardianer.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schnitt auf einen alten Curmudgeon, der schützend die Hände vor sein Gesicht hält. Schnitt auf eine Klinge. Schnitt auf eine zu Boden sinkende Curmudgeonfrau. Schnitt auf die immer schneller werdende Karre und den sich verbissen festklammernden Betrunkenen. Schnitt wieder auf die Stiefel im Gleichschritt. Unbeeindruckt. Schnitt auf den alten Mann am Boden. In Agonie. Schnitt auf einen Vater der sich schützend über sein Kind beugt. Schnitt auf die mechanisch alles niedermähenden Arme der Midgardianer. Schnitt auf den in rasender Fahrt die Treppe hinunter jagenden Karren. Schnitt auf die Leichen der niedergemähten Curmudgeons. Schnitt auf die Stiefel im Gleichschritt. Schnitt auf den Karren am Ende der Treppe. Er stürzt um. Schnitt auf Gninaks grinsendes Gesicht während sie den Blumenstrauß des erschlagenen Curmudgeonmädchens aufhebt und die rote Schleife aus Ihrem Haar löst.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und weiter nach Norden zog die Gilde. Ohne es zu ahnen waren sie auf dem Weg, zu einem Rendezvous mit dem Schicksal. Wenn spätere Generationen sich der Gilde erinnern sollten, wenn spätere Barden, die erhabenen Namen der Helden und Heldinnen nur mit gesenkter, ehrfurchtbebender Stimme nannten, wenn Generationen von Schulkindern fluchend über ihre Schulbücher sich beugten, vertieft in jene uralte Saga von Liebe und Krieg, von Heldentum und Verrat, von Kohlsuppe und Blähungen so waren die folgenden Ereignisse dafür ausschlaggebend.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Vergegenwärtigen wir uns nun noch kurz, wieder einige narrative Gesetzmäßigkeiten: <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Kampf gegen eine erdrückende Übermacht, ist ruhmreich, selbst wenn er tödlich endet. Der Kampf gegen einen Gegner der in verschwindender Unterzahl angetreten ist, gilt als Feige und bringt keine Ehre, selbst wenn man gewinnt. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Bei näherem Nachdenken ist das eigentlich verblüffend. Wenn man bedenkt das Generäle in Friedenszeiten eigentlich nichts anderes tun als die Politiker anzubetteln die Zahl der Soldaten zu erhöhen, jetzt, schnell, sofort und drastisch, sonst werden wir alle überrollt, und zugleich ihren Berufsethos aus den Begrifflichkeiten der militärischen Ehre ableiten, so kann man eigentlich nur feststellen, daß Militärs alles tun um unehrenhaft, nämlich in Überzahl, kämpfen zu können. Mit anderen Worten: Generäle bemühen sich selbst fortlaufend um Reduzierung ihrer eigenen Ehre.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Was hat dies nun mit unserer Geschichte zu tun? Nun, Brogo war ein guter Stratege, mit anderen Worten, er war ein ganz und gar ehrloser General, denn er war der festen Überzeugung es sei besser einen Kampf mit erschreckender Überzahl ehrlos zu gewinnen und danach die Leichen des Gegners zu fleddern, als ruhmreich zu sterben und gefleddert zu werden. Eine Überzeugung die sich umso mehr verstärkt hatte, als er nach einer Schlacht (er hatte zu den Siegern gehört) beobachten musste, wie eine Gruppe von Kobolden den Übergang von der Leichenfledderei zur Leichschändung mit geradezu bravouröser Libertinage vollzog, wobei es den Kobolden völlig gleichgültig war ob Ihre Opfer noch lebten oder nicht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Solches über sich ergehen zu lassen, erschien Brogo wenig ruhmreich. Ergo achtete er darauf mit einer unsagbar großen Gruppe seine geschäftlichen Unternehmen durchzuführen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und damit kommen wir zurück zu den Gesetzen des Narrativen. Wir haben also unsere erste Ausgangstellung eingenommen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Hier die schier endlose Masse der Herdenmitglieder, dort die handverlesene Elite Hibernias.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gesetz Nummer zwei besagt daß ein Überleben des Helden zwar nett ist und vom Publikum immer gerne gesehen wird, das Epos an und für sich aber eigentlich ruiniert. Hollywood ist für Samstagabend gedacht; Homer für die Ewigkeit. Einzige Möglichkeit dem zu entgehen, ist der sogenannte „Gebrochene Held“. Regel hierfür: Körper des Helden überlebt, Seele eigentlich nicht. Dran Schuld ist meist der Tod der Freunde oder der Geliebten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sieht also nach einer schlechten Ausgangslage für die meisten Gildenmitglieder aus.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gesetzt Nummer drei: Das orpheiische Gesetz oder der Ritus der Opferung. Geht auf den alten Orpheus zurück. Popstar im antiken Griechenland. Wenn er auftritt, reisen sich die Griechinnen die Chitons von den Leibern und werfen Ihre Lendentücher auf die Bühne. Er kann sie alle haben. Er kann mit ihnen machen was er will ! Will er aber nicht. Er will nur seine Frau: Eurydike. Leider geht die Kleine frühzeitig hops. Orpheus jammert jetzt so unsagbar daß Persephone, Göttin des Hades und Gemahlin desselben, ein Einsehen hat und Orpheus verspricht, daß er Eurydike wiederkriegt, wenn er sie a) aus dem Hades zurückholt ohne sich umzudrehen dabei, und b) sofort mit diesem weichlichen Gewimmer aufhöre, is´ ja nicht zum aushalten, wird man ja taub von und überhaupt, wo er doch früher so geile Songs gemacht hat.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Orpheus holt das Mädel aus dem Hades, ist schon fast oben, da muß Sie niesen und er dreht sich um, (das Niesen liegt am Schwefel nehme ich an. Andere sagen, sie habe vor Schmerz gestöhnt weil sie in eine Scherbe trat die Zeus aus Eifersucht hatte fallen lassen, und wieder andere behaupten, Sie habe mit Absicht lustvoll aufgestöhnt weil nämlich Papa Hades mit ihr ein kleines Techtelmechtel hatte, was Eurydike wohl ganz gut fand. Hades sang wenigstens nicht immer, wenn er bei der Sache war.) Jedenfalls ist Eurydike nun für immer im Eimer, und Orpheus winselt sich die Seele aus dem Leibe, aber jetzt, auf Grund des Schmerzes und des Leides, so unsagbar schön, das der Starruhm gar nicht mehr aufhören will. Und diese Opferung eines geliebten Weibes um den Schmerz des Helden in Schönheit zu verwandeln, nennt man das orpheiische Opfer. Wohl gemerkt, die Liebe des Helden muß ins Gras beißen. Nicht der Geliebte der Heldin. Die eine Variante findet sich in den Großen Epen und gewaltigen Sagen der Weltliteratur. Die andere Variante bei „Gute Zeiten-Schlechte Zeiten“.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dies bedenkend sollte der Leser die Figur der Naja vielleicht doch noch einmal betrachten und dabei leise und traurig den Kopf schütteln.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Narratives Gesetz Nummer vier: Egal wie groß die Übermacht ist, egal wie mächtig der Feind auch sein mag, er hat keine Chance ohne- tata – den bösen skrupellosen Verräter. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Auch dies ist erstaunlich. Fünf Millionen Bösewichte stehen dem einsamen Helden gegenüber. Und was besiegt den armen Kerl? Das sein ekliger Kammerdiener am frühen Morgen das hautschonende Deo gegen das unangenehm juckende ausgetauscht hat. !!!<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gibt uns zu denken. Wer ist denn der Verräter? Meistens der, bei dem es dem Helden am wehesten tut! Der beste Freund !!! Der Engste Vertraute !!!<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(„Du auch, Brutus? Autsch !“, „Warum bringst du die ganzen Römer hier her, Judas? Autsch“, „Woher hast du das ganze Geld, Macbeth, Autsch !“) <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und wieder betrachten wir unsere Helden und fragen uns, wer ist Don Vitos bester Freund?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wer sein engster Vertrauter?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und schon erscheint uns Hennebart in einem ganz anderen Licht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Woher kommen wir? Wohin gehen wir? Was ist das Glück? Warum müssen wir leiden? Wie lange währen diese unsere irdischen Tage? Wo liegt der Sinn all dessen?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es sind diese Frage die wir an das Leben stellen, und die das Leben an uns stellt. Alles dreht sich darum die Antworten auf diese Fragen zu finden, und wenn man sie gefunden hat, die Kraft aufzubringen mit diesen Antworten zu leben. Und um Lasagne.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Mensche entwickeln Vorstellungen von einem Leben nach dem Tode, davon wie der ideale Staat aussehen soll, sie schaffen Kunst und Literatur, Musik und Philosophie, einen Moralcodex der das Leben regelt und in großen, überwältigenden Momenten gelingt ihnen die Herstellung einer wirklich guten Lasagne.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Schlachten werden geschlagen, Generationen wachsen heran und vergehen, Götter erleben Ihre Blüte und verwelken. Ewig dreht sich das Rad des Schicksals, spült Schurken nach oben und zermalmt die Edlen unter sich. Unaufhaltsam. Wir werden geboren, wir leben, wenn wir Glück haben lieben wir und werden geliebt und fallen zurück in die Dunkelheit aus der wir kamen, und der Höhepunkt unseres Lebens mag eine Lasagne gewesen sein.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito hatte langsam das Gefühl dass die Lasagne seines Lebens so ziemlich aufgebracht war. Der Regen wollte gar nicht mehr enden. Die Wege, an und für sich schon höchst unerfreuliche Schneisen durch die Wildnis, hatten sich in beinahe grundlose Sümpfe verwandelt, und er trug das Gewicht einer halben Provinz in Form von Lehm an seinen Füßen. Naja ging zwar liebevoll und freundlich mit ihm um, ließ sich aber auf keine Wiederholung jener Liebesnacht am See mit ihm ein. Unter normalen Umständen wäre er beleidigt gewesen, er verstand aber, dass Sie einfach zu erschöpft war, brachte ihr COMO doch jede Nacht hinter irgendwelchen Büschen besondere Nahkampftaktiken bei.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dann hatte die Gilde die große Freitreppe erreicht. Hunderte von Curmudgeon- Grabsteinen bedeckten den Hügel. Fetzen von Kleidung lagen herum, abgebrochene Klingen die langsam im Regen roststeten.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dat is man noch nich loange her hier. Oinen Tach, allerhöchstens zwo,“ stellte Kekse Braunstab fest.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sonderbar es ist. Gestorben; so viele es sind.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Ohrenschmalzkardinal untersuchte langsam und systematisch die Treppe. Schließlich hob er den Griff eines zerbrochenen Schwertes auf. Gelblich grün glommen Juwelen in Form der Midgardschlange auf der einen Seite und in Form eines Stierkopfes auf der anderen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die Gilde stöhnte auf. Verstört und ängstlich, wie ein Rudel junger Welpen die sich in fremder Umgebung wiederfinden, stellten sie sich im Kreis auf und sicherten nach rechts und links. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wir sollten zum Turm hoch, und dann nach Dun Crouchon. Die Middies sind bestimmt nicht all zu weit weg.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und so waren sie weiter gezogen. Und nun das hier... Statt der stolzen Burg standen Sie vor einem zerfallenen Trümmerhaufen. Sie suchten Deckung vor dem Regen so gut es ging und hielten Kriegsrat.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„ Najaaaa. Es dürfte klar sein, daß eine große Armee von Midgardianern in unsere geliebte Heimat eingefallen ist, sie morden und plündern, und wenn sie auf ansprechendere Wesen als die Curmudgeons treffen, werden sie bestimmt auch vergewaltigen.“ Naja sprach klar und ruhig.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja. Es ist unsere Pflicht diese Feinde zu besiegen, sie aufzuhalten bis Verstärkung eintrifft, oder bei dem Versuch zu sterben.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Die ganze Gilde klatschte begeistert Beifall.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Isch möschte noemol unnerstreiche was meinä geährtä Vorrednärin gesacht hat. Mär habbe uns immär als ä Gildä verstandä, die mit Härrz un Hand unseräm geliebbte Hibärnia treu ärgäbbe is. Isch möschte nur darauff hinweise, daß der Feind wahrscheinlisch schon hinner uns steht. Mir also quasi an ihm vorbeigzoche sei müsse. Des is umso trachischer, als weil des dazu führt, das mär eischentlich gar nix mehr mache könne.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Mein Vorschlach wär also, sisch hier einzurischtä unn abzuwadde, bis unsere glorreische Grenzwächter de Feind besiescht habbe, (des pakke die nämlich ganz bestimmd) unn dann die Überlebende, die ja uff de Flucht sein wärdde, hier ab zu fange, ihnne des geraubbte Gut wieder abzunämme un an ihnne ä Äxämbel zu staduiere, uff des kein Troll jemals widder sein stingische Fuß uff de Boden unseres geheilischten Hibernia setze dut.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wie alle Gildenmitglieder, sah Don Vito im Geiste die Schar der geschlagenen und besiegten Midgardianer am Fuße des Burgberges vorüber ziehen. Diese Gruppe würde wahrscheinlich aus den Feiglingen des Heeres, den Verwundeten, jedenfalls entmutigten und erschöpften Kämpfern bestehen. Auf der anderen Seite stellte er sich das riesige siegestrunkene Heer der Feinde vor, dem er sich, laut Najas Vorschlag, entgegenstellen sollte. Wie der ganze Rest der Gilde, jubelte er Hennebart aufrichtig erfreut zu.´<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Dat is ja man, der perfideste Plan, den ick in min janzen Leben gehört habe. Schämt Ihr euch denn nich? Moensch, Jongs un Dirns, Ihr seid Krieger, Soldaten. Ihr sollt die Bevölkerung schützen und vor Unglück bewahren. Sdatt dessen verdrückt ihr euch in eure Löcher, und wartet bis die Gefahr vorüber ist. Bah !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich denke das seht ihr falsch, werter Kekse Braunstab. Wir müssen nur strategisch denken, uns um die Zukunft kümmern und planen was das angemessene Vorgehen ist. Es nützt niemandem etwas, sich wie ein Wahnsinniger auf den Feind zu werfen und dabei zu sterben. Taktik ist hier gefragt, globales Denken, und Geduld.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Genau !“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Hört, Hört“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„RISCHTISCH“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„/clap“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich gebe jedoch zu bedenken, daß wir gar nicht wissen ob nicht noch ein weiterer Trupp Middies nachfolgt. Ich halte das für sehr wahrscheinlich. Und dann sitzen wir hier zwischen allen Stühlen.“ Der T.A.L.U.I.E.N hatte leise gesprochen und die Gilde starte ihn missmutig an. Como wandte sich an Showdown den Erhabenen. Jedenfalls glaubte er das.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ihr kennt doch die Vorgehensweise der Stinker, Edler Fürst der Schädelfraktur. Denkt auch Ihr, daß eine Nachhut hier vorbeikommen könnte?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Showdown wirkte sehr benebelt. Er hatte wieder von seinem Tollkirschen-Fliegenpilz Stout genascht und schien nicht wirklich vertrauenswürdig noch auch nur anwesend. Er kicherte nur leise vor sich hin.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Er hat recht“, schaltete sich der Luriprinz ein. „Es ist ganz unwahrscheinlich, daß es nicht noch eine Nachhut gibt. Außerdem gebe ich zu bedenken, daß wir dann zwischen zwei Stühlen sitzen und ziemlich das Fell voll kriegen werden. Am besten wäre, wir ziehen vorsichtig nach Süden. Aus dieser Richtung kommt unsere Armee und der können wir dann mit Rat und Tat zur Seite stehen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito meldete sich zu Wort:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das würde bedeuten, daß wir noch einmal an den Middies vorbei müssen. Scheint mir gefährlich zu sein.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das ist es ganz und gar nicht. Die Invasoren ziehen immer das östliche Crimtal nach Süden. Das ist Tradition !<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wenn wir das westliche Crimtal nehmen kann uns gar nichts passieren.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Etwa in der Mitte des westlichen Crimtals trafen sie auf die Armee Midgards.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es war Mitten in der Nacht. Der Regen hatte zu einem Sturm aufgefrischt und dieser Umstand hätte sie beinahe ausgelöscht. Sie hatten sich entschlossen bei Nacht zu marschieren, um die Gefahr einer Entdeckung so gering wie möglich zu halten. Es war Showdowns Vollrausch der ihnen zur Rettung wurde. Völlig überraschend tauchten vor Ihnen zwei Gruppen von Midgardianern auf die versuchten ein Lager aufzubauen. Sie griffen sofort zu ihren Waffen, aber Showdown torkelte auf den ersten der Trolle zu und versuchte ihm einen Kuss auf die Wange zu hauchen, während er sich gleichzeitig bemühte ihm den Rock zu schürzen. Ein Unterfangen daß nicht nur von den Zweimeterfünfzig des Trolls erschwert wurde, sondern auch von der Tatsache daß der Troll männlichen Geschlechtes war und gar keinen Rock trug. Showdown den Erhabenen ließ diese Tatsache kalt. „Geile alte Schlampe, geile alte Schlampe“ vor sich hinmurmelnd bedrängte er den entsetzten Troll derart unsittlich, daß die Gruppe der Midgardianer vor Erstaunen wie erstarrt stehen blieb. Es war das letzte Erstaunen in ihrem Leben. Die Gilde war das unorthodoxe Verhalten Showdowns des Erhabenen durchaus vertraut. Sie zögerte nicht, aus der Verwirrung der Middies Kapital zu schlagen. Dreißig Sekunden später waren die Skandinavier tot und der Rest der Midgardarmee, durch die Explosionen der Zaubersprüche, darüber informiert daß in ihrem Rücken eine Gruppe Feinde sich befand. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wo ist Hennebart?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es war eine wilde und zügellose Flucht gewesen. Die Gruppe hatte sich in alle Winde zerstreut und es war reiner Zufall, daß sie sich alle im Inneren von Myüllün Des Vollständig Meschuggene Schlosses wiederfanden. Alle – bis auf Hennebart. Selbst Finiwehen die Killermaschine hatte ihn aus den Augen verloren. Irgendwo während des hektischen Rückzuges hatte sich das Harz gelöst das den Lurikeen bisher an den Brustkorb Hennebarts festgeleimt hatte, und Hennebart war im Regen verschwunden. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ich denke die Middies haben ihn erwischt. Er dürfte tot sein.“ Die Gilde nahm für einige Sekunden die Helme ab. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ei wass´n hier los?“ Ein völlig durchnässter aber freudestrahlender Firbolg tänzelte herein. „Alles noch am Lebbe? Subber.! Siehst guud aus, Como. Ohreschmalzkaddinal, Klasse Latexrieme an de Rüstung.. sind die neu?. Prinzessin...schön wie nie....“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Er begrüßte jeden mit Handschlag, hatte für jedes Mitglied ein freundliches Wort. Selten hatte die Gilde ihn so gut gelaunt erlebt. Er tänzelte zu seinem Stewtopf, schlang gierig den Stew in sich hinein, wobei er leise vor sich hinpfiff (was dazu führte daß mehr oder weniger kleingekaute Steckrübenstücke sich über die ganze Gilde verteilten), und schlief dann mit einem Lächeln ein. Im Schlaf flüsterte er zärtlich Worte wie „Verräter“, „Rückversicherung“, “männliche Mata Hari“ und „Trumpf in der Hinterhand“ vor sich hin.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito freute sich, seinen Freund so glücklich zu sehen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ganz aus dem Zusammenhang gerissen, ohne jegliche Verbindung zum Fortgang der Geschichte sei hier ein kurzer Exkurs auf das Bild des Verräters in Hibernia eingefügt. Der klassische Verräter gilt in fast allen Kulturen als Schurke und unrein. Man mag ihn gebrauchen oder benutzen, aber die Verachtung trifft ihn doch. Oft in Form einer Bleikugel zwischen die Augen. Hibernia blickt auf eine lange Tradition des Verrates zurück. Er gehört sozusagen zur kulturellen Eigenart. Lassen wir deshalb an dieser Stelle kurz den Obersten Druiden des Landes: Mcnkeaaanaa den Zweiten zu Wort kommen. Wir zitieren hier aus einer Rede, die dieser anlässlich der Steinigung eines Taschendiebes in Ardee hielt:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„„Verrat“ oder „Verräter“, wie viel Zärtlichkeit und Zuversicht liegt in diesem Wort, wie viel Vertrauen und Hingabe an die Möglichkeiten des menschlichen Geistes. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Eigentlich gar nichts, werden die meisten sagen, aber diese Sicht ist falsch. Denn setzt nicht der Verrat das Vertrauen voraus? Muss nicht Vertrauen da sein, wo Verrat zu finden sein soll? Und glaubt nicht der ganz und wirklich an die Fähigkeiten des menschlichen Geistes Weg und Mittel zu finden, der da einen Verräter beauftragt und einen Verrat anstachelt?<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wie viel unnötiges Blutvergießen ist nicht schon durch Verräter beendet worden? Wie viel Gewalt wurde durch Verräter verhindert? Nein... wahrlich, wer da Verrat übt aus gutem Grunde, der werfe den ersten Stein.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Gleich nach dem Frühstück am nächsten Morgen wurde der Gildenrat einberufen. Selten hatte Don Vito seine Freunde so mutlos gesehen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Klar es ist, sterben wir werden. Keinen Ausweg mehr ich weiß.“ Epon sprach leise.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(„Isch wüsst schonn aner !“ kicherte Hennebart leise vor sich hin.)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Ohrenschmalzkardinal zog seine Kapuze über den Kopf und begann sich hin und her zu wiegen. Leise murmelte er seinen Totengesang. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja Freunde. Ich sehe es genauso. Es kann nicht mehr lange dauern bis die Middies uns hier gefunden haben,“ sagte Como. „Wir werden alle sterben.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(„Net alle. Äiner wädds wohl übberlebbe...“)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Don Vito betrachtete Hennebart nachdenklich. Etwas Sonderbares war mit dem großen Firbolg geschehen, seit er gestern im Regen verschwunden war. Er schien geistig abwesend zu sein und Don Vito fand den Trenchcoat und den Schlapphut den Hennebart seit gestern trug, wenig kleidsam.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Gut, wenn ich schon sterben muß, so will ich vorher meinen Spaß haben“ sagte Frey und begann ihren Brustpanzer zu lösen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Naja, vielleicht können wir das nach der Ratssitzung machen,“ unterbrach sie Naja. Dann seufzte die Druidin auf. „Es ist so hoffnungslos. Wir sind nur so wenige und sie sind so viele. Ich wünschte es wären mehr Kämpfer zur Stelle ! Ich wünschte nur die Hälfte jener Männer die zu dieser Stund, betrunken noch vom Stoute durch Hibernia torkeln wäre hier.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Da erhob sich Finiwehen der Lurikeen, die Killermaschine:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Wer ist es der da spricht? Seit Ihr es, treue Naja? Nein, meine edle Druidin:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wenn wir bestimmt sind hier zu sterben, sind wir genug dem Land verlor´n zu gehen, <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">und wenn wir leben: je wen´ger Mann wir sind, so größer eines jeden Teils des Ruhms.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Um Gottes Will´, ich bitt euch, betet um einen Mann nicht mehr. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wohl an, ich bin nach Gold nicht gierig noch schert mich wer sich nährt auf meine Kosten und bringt mir auch nichts ein wenn viele Männer in den Farben meines Hauses gehen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Solch äußre Dinge wohnen nicht in meinem Herzen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber wenn´s Sünd´ ist Ehre zu erwerben, <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Bin ich die sündigst´ Seel´ auf Erden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Nein, bei unsrem Glauben, Naja, wünscht euch nicht einen Mann her aus Hibernia.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Ich wünscht nicht so viel Ehre zu verlieren wie ein Man mehr mit mir zu teilen vermöcht´, denn ich bin großer Hoffnung.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Oh, wünscht nicht einen mehr, viel eher ruf es aus, Naja, in meinem ganzen Heere, daß derjenige der keinen Magen hat zu diesem Kampf, zurück kann kehren ohne Arg.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sein Pass wird ausgestellt, und einige Goldstücke in seine Börse zum Geleit mag er bekommen:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wir wünschen in Gesellschaft nicht des Manns zu sterben,<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der fürchtet seine Kameradschaft stürb mit uns.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Den Tag heut nennt man denn Crispianis Tag<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wer überlebt den Kampf und kehrt nach Haus zurück,<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Steht auf den Zehen spricht man von diesem Tag.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und stellt sich auf beim Namen Crispian.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wer diesen Tag wird sehen und kommt in hohe Jahre<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wird jedes Jahr ein Fest für seine Nachbarn geben <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und sagen „Morgen ist Sankt Crispians Tag“,<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dann wird er seine Ärmel krempeln, auf seine Narben zeigen <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und spricht: „Die Wunden schlug man, am Sankt Crispins Tag:“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Alte Männer vergessen. Wenn auch alles vergessen wird,<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wird er sich dessen noch erinnern<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Welch Taten er an diesem Tage tat. Dann sollen unsre Namen <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">seinem Mund vertraut sein wie die Worte seines Haushalts:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">COMO der Chef, Naja und Frey<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">T.A.L.U.I.E.N, Epon, Kekse und Hennebart sollen<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">In überfließenden Bechern stets erinnert werden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Diese Geschichte soll der gute Mann seinem Sohne lehren<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und Crispins Tag soll nie vergehen von diesem Tag bis an das Weltenende.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Wir Wenigen, wir glücklich Wenigen, wir Bund von Brüdern, <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Denn wer sein Blute heut mit mir vergießt<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der soll mein Bruder sein; und sei er noch so niedrig:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Tag soll adeln seinen Stand. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und Edelleute, nun im Bett in Tir nam Beo,<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Sollen sich sich selbst verfluchen daß sie heut nicht waren hier<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Und schweigen still, wenn irgend einer spricht<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der heute mit uns kämpft am Sankt Crispianis Tag.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Lurikeen hatte leise begonnen. Aber dann war es als habe ihn ein Feuer erfasst während er sprach. Er war aufgestanden, lauter und schneller geworden. Dann war er auf ein Fass geklettert uns wandte sich von dort an die wartenden Gildenmitglieder. Die meisten glotzen ihn offenen Mundes an. Es war den wenigsten bewusst daß Finiwehen überhaupt sprechen konnte. Um so schwerer gelang es, sich dem Zauber seiner Rede zu entziehen. Sie fuhren hoch als wäre glühende Kohle in ihre Herzen gegossen worden. Begeistert schlugen sie mit den Schwertern auf Ihre Schilde und jubelten wie wild. Lediglich Hennebart schüttelte traurig den Kopf, und brummte leise: „De´ Narbe´ lacht, wär Wunde´ nie gefühlt !“ womit er nicht nur seinen Sinn für Realitäten klar machte, sondern auch seine klassische Bildung unter Beweis stellte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der Quassler wirkte verängstigt. Verängstigsein, war zwar der Normalzustand dieser Wesen aber dieser hier zitterte noch viel schlimmer als es der Rest seiner Gattung gemeinhin tat. Er war so verängstigt, daß er gar nicht mehr sprach, was bei Quasslern eigentlich so gut wie niemals vorkommt. Frey wirkte einen Zauberspruch und das Wesen erstarrte in gespannter Aufmerksamkeit. Como sprach ihm den Text der Botschaft langsam vor, den er den Midgardianern übermitteln sollte. Die Zaubersprüche der Mentalistin bereiteten den Boden dafür vor, daß die Worte tief in das Unterbewusstsein des Quasslers eindrangen während sie gleichzeitig dafür sorgten die hektischen und panischen Warnmeldungen der Intelligenz, die immer wieder wie Sturmgewitter durch das erbsengroße Hirn des Quasslers zuckten, zu ignorieren. Ein gutgelaunter Bote machte sich also aus dem Lager der Gilde auf den Weg zu den Midgardianern. Zuversichtlich blickten die Hibernier dem Wesen hinterher. Kekses Plan schien perfekt. Die Botschaft die der Quassler überbrachte, würde den Feind in eine tödliche Falle locken. Wenn Sie die Stinker richtig einschätzten, dann war das Ende der Invasionsstreitmacht nahe. Was konnte mehr Ruhm, Reichtum und Weiber (bzw. Kerle) bringen als der Sieg einer kleinen Gruppe über eine ganze Armee? <br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Selbst nach den Maßstäben der Trolle war Prakul der Henker keine Schönheit. Man könnte ihn mit Fug und Recht hässlich nennen, nur war er hässlich in einem Sinne wie ihn die wenigsten Menschen verstanden. Hässlichkeit ist das Gegenteil der Schönheit. Die meisten Menschen wussten dies, doch nur die wenigsten benutzten den Begriff wie er gemeint war. Sie bezeichneten die Abwesenheit der Schönheit als hässlich, eine Schutzmaßnahme um sich selbst vor der erschütternden Wahrheit zu bewahren, daß sie den Anblick wahrer Hässlichkeit gar nicht ertragen würden. Was diese Menschen meinten und „Hässlichkeit“ nannten, war eigentlich nur „Unschönheit.“ <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Dort wo dieser Begriff der „Unschönheit“ endete, dort begann die eigentliche Welt des Hässlichen, eine Welt des Schmerzes , und Prakul der Henker befand sich sehr weit auf dieser Seite...sehr, sehr weit.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber so erschreckend sein Anblick auch immer sein mochte, es war nicht seine Hässlichkeit die Prakul den Henker so einzigartig machte. Es war seine Verwirrtheit !<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aufgewachsen in einem Land in dem die Tageszeit auf dem Kalender nachzulesen war, (April – September = Tag. Oktober – März = Besoffen und Sex) , sich die menschliche Sprache nur durch die Lautstärke vom Geschrei der Robben unterschied (Hör gör möin höegör? = Wohin gehst du? Hör giör miön höegör! = Oh Siehe meine Schöne, mit welch verschwenderischer Pracht, die Göttin der Anmut den liebreizenden Gang deiner edlen Schenkel bereichert hat, auf daß die Sonne vor Neid ihr Anblick verhülle, und Gevatter Mond glücklich sich nennen kann, solche entblößet zu sehen in jeder Zeitspanne in der alle betrunken sind und Sex haben.) und Kindererziehung darin bestand die Überlebenden die den 14 Geburtstag erreichten, vom ganzen Dorfe vergewaltigen zu lassen, um ihnen klar zu machen daß der Ernst des Lebens nun vor ihnen liege, waren die meisten Midgardianer den Umgang mit seelisch Verwirrten gewohnt. Diese Tatsache war ihnen aber nicht bewusst. Seelische Verwirrtheit und moralische Verwahrlosung waren die psychische Grundausstattung aller Midgardianer, sie brauchten sie unabdingbar um in ihrer rauen Umwelt zu überleben. Kein seelische gesundes Wesen hätte sich von den Leib- und Magengerichten der Midgardianer ernähren, oder auch nur die perfiden Wege der Zubereitung ersinnen können. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">(Der Höghai zum Beispiel war hochgiftig. Vergrub man ihn aber sechs Monate lang mit der Galle einer schwangeren Katze in einem Sack aus ungegerbter Pferdehaut, in lehmiger Erde, so verwandelte sich der Kopf des Tieres in eine popelgrüne, durchsichtige Gallertmasse die durchdringend - und mit dem Adjektiv „durchdringend“ ist hier das Durchdringen zwei Meter dicker Bleiplatten gemeint - nach faulem Fisch, Erbrochenem und vor allem Urin roch, aber wenigstens nicht mehr tödlich wirkte. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Kein Nicht-Vollständig-und-absolut-und-bis-ins-letzte-Atom-hinein-verrückte Wesen hätte sich dieser Masse auch nur auf dreihundert Meilen genähert, geschweige denn davon gegessen: In Midgard aber diente „Högköpphaicrömör“ –Högkopfhaicreme- den Kindern als morgendlicher Brotaufstrich. Das Nutella der Midgardianer also. Dies erklärt übrigens auch den begriff des „Stinkers“, als Synonym für einen Einwohner Midgards.)<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber selbst in diesem Umfeld galt Prakul der Henker als sehr, sehr verwirrt. Und als brutal obendrein. Beide Umstände waren verantwortlich für die Entscheidung Brogos, Prakul zum Oberweldfebel der gesamten Armee zu ernennen. Der gemeine Feldwebel dient in allen Armeen der Welt dazu Angst und Schrecken zu verbreiten. Nicht beim Feind sondern in der eigenen Truppe. Er soll dafür sorgen, daß die Kämpfer sich so unter seelischen Stress gesetzt sehen, daß sie den Moment der Schlacht mit freudiger Erregung herbei sehnen, nur um der ewigen Schinderei und dem Geschrei des Feldwebels zu entkommen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Prakul der Henker war ein sehr guter Feldwebel. Er liebte seinen Rang und seine Aufgaben. Er sorgte für Disziplin und achtete auf die Moral der Truppe. Und er war ein entschiedener Anhänger des: „Qualität vor Quantität“ und wenn auch fraglich war, ob sich die Qualität der Truppe wirklich gehoben hatte, so konnte doch ohne Zweifel festgestellt werden daß ihre Quantität auf Grund von Prakuls „Motivationsmaßnahmen“ entschieden abgenommen hatte.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es war ein unglückseliger Zufall der den armen Quassler direkt in Prakul des Henkers Arme laufen ließ, als er das Midgardianerlager aufsuchte um seine Botschaft abzuliefern. Unglückselig für den Quassler, unglückselig für die Gilde, unglückselig für das Schicksal Hibernias, am aller unglückseligsten aber für Prakul selbst, wenn er auch die Folgen seiner Tat noch nicht recht abschätzen konnte, als er die Schneiden seiner Äxte aus dem Rücken des am Boden liegenden Quasslers entfernte. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Prakul, mein armer Freund;“ Brogos Stimme klang schneidend. „Warum hast du den armen Kerl getötet? Siehst du nicht, dass er eine weiße Fahne trug?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Doch. Fahne gesehen. Schönes Tuch. Gibt Unterrock für Prakul.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Es erscheint verständlich, dass Wesen die aussehen, wie Trolle es nun einmal tun, dazu neigen sich mit allem zu schmücken, was irgend zu diesem Zwecke geeignet erscheint um von ihrem eigentlichen Aussehen abzulenken. Der Sinn für Ästhetik der beinahe allen Wesen eignet, besitzt eine Art Überlaufventil welches fast immer all zu krasse Missgriffe bei Form und Farbwahl verhindert und so dafür sorgt, dass die Umwelt nicht allzu sehr von krebserregenden Farbkombinationen verseucht wird. Lediglich bei Ski- und Rennradfahrern, sowie achtzehnjährige Technofreaks versagt dieser angeborene Schutzfilter. Und bei deutschen Touristen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Prakul aber war in dieser Hinsicht völlig hemmungslos. Mag sein, dass er schon in früher Kindheit begriffen hatte, die einzige Möglichkeit für ihn, besser auszusehen bestünde aus drei Doppelzentnern Dynamit und deshalb keinen ernstgemeinten Versuch in diese Richtung mehr unternahm (zum Bedauern der Sprengstoff-Industrie sowie seiner gesamten Umwelt) , oder aber er hoffte wirklich, seinem harten Äußeren. (Er bestand hauptsächlich aus Eruptionsgestein, bis auf das Hirn aus vertrocknetem Treibsand), etwas Weicheres, Anziehenderes zu geben – jedenfalls trug er immer rote Spitzenkleidchen mit weißen Punkten sowie schwarze Lackschühchen und weiße Wollstrumpfhosen. Dass nicht eines dieser Kleidungstückchen ihm passte, war noch der geringste Nachteil diese Aufzuges, der größere Bestand aus der unglaublichen Menge an Lebewesen die nach diesem Anblick schweigend in ihr Heim zurückkehrten, einen letzten Brief aufsetzten und sich unauffällig aus dieser Welt verabschiedeten, hadernd mit einem Gott der solches zuließ. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Im ganzen wirkte Prakul wie eine drei Meter große Prostituierte die sich als vierjähriges Mädchen verkleidet hatte, um spezielle Kundenwünsche zu befriedigen und deren Kunde dann im Verlauf der Nacht so unangenehme Aphrodisiaka zur Hilfe genommen hatte, wie Betonmischmaschinen, Mähdrescher, Siebzehnzollmörser und Dampfwalzen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Der kindliche Eindruck wurde noch von dem Teddybären verstärkt den er immer im Arm trug, und den er jedem erbarmungslos ins Kleinhirn hämmerte der bei seinem Anblick auch nur zu grinsen wagte - Leichen pflasterten seinen Weg.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Aber zurück zu unserer Geschichte:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Kennst du denn die Bedeutung eines weißen Tuches an einem Stock nicht? Einer weißen Fahne also?“ Brogo sprach freundlich und geduldig. Wie mit einem....nun, wie man mit einem wie Prakul halt spricht.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Längeres Schweigen lag über der Szene. Prakul versuchte, was man unter anderen Umständen als das Starten eines Denkprozesses bezeichnet hätte. Unter den vorliegenden Umständen war die sauberste Bezeichnung ausgesprochen vulgärer Natur und soll deshalb hier unerwähnt bleiben. <br /></p>
                  <p class="paragraph_style">HIRNFURZ.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Verstehst du was ich dich frage, Prakul? Wenn ein Feind, im Krieg mit einer weißen Fahne und ohne Waffen auf dich zu kommt, was will er dann?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Sterben?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein, Prakul. Versuchs noch mal.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Äheee....“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Vielleicht, ich habe Schnupfen und er bringt Taschentuch?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nein Prakul. Ich gebe dir eine kleine Hilfe...Stell dir vor, der Typ ruft etwas dabei, sowie der Quassler hier gerufen hat; stell dir vor er schreit: &gt;Ich komme in Frieden. Ich bringe eine Botschaft. Ich bin ein Bote. Tötet mich nicht &lt; Was glaubst du will er dann?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Nicht sterben ?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja Prakul ! Und was hat er?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„.....Angst?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja Prakul, bestimmt. Aber das meinte ich nicht. Er hat eine Botschaft.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja .Klar. Ich verstehe. Er Botschafter. Er Botschaft hat.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Genau Prakul. Und wo ist die Botschaft jetzt?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Er sieh noch hat. Ich sie nicht genommen.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Brogo blickte schweigend auf den blutigen Klumpen zu seinen Füßen, der einmal ein Quassler gewesen war. Auch Prakul blickt zu ihm nieder. Wieder dehnte sich das Schweigen.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Äheee...er vielleicht Botschaft nicht aufgeschrieben?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das nehme ich an Prakul.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Vielleicht er hatte Botschaft in Kopf?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Ja. Prakul. Sehr wahrscheinlich.“ Brogo klang sehr geduldig<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Aber ich Botschaft nicht sehe. Ich alles sehe was er hat in Kopf. Ist viel Blut und viel graues Zeug was schmeckt sehr gut. Aber Botschaft ich sehe keine. Er vielleicht doch kein Botschafter ist?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Er brachte das Äquivalent eines hoffnungsvollen Ausdrucks zustande. Langsam schloss Brogo die Augen und atmete zweimal durch um nicht zu explodieren. Erst danach explodierte er:<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„DU SIEHST SEIN HIRN UND SEIN BLUT DU SCHWACHKOPF. DU HAST VIELLEICHT DEN GANZEN FELDZUG RUINIERT DU SCHWACHSINNIGES STÜCK (zensiert). ICH WERDE DICH (zensiert) UND DANN (zensiert). DU WIRST DIR NOCH WÜSCHEN DASS DU (zensiert).“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Isch könnte eusch vielleicht hellwe. Isch weiss wie die Botdschaft laude dut. Abber erst will ich die vier elfische Lustskalvine habbe, die Ihr mir es ledzde mal versproche habt.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Hennebart mein Freund. Du sollst haben was immer du willst.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">Brogo und Hennebart blickten grinsend Prakul hinterher, der schreiend von fünf riesigen Trollen davon geschleppt wurden.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Was bassierd jedzt mit dem arme Kerl?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Das möchtet Ihr lieber nicht wissen, Hennebart mein Freund. Aber ich bin sicher es wird sehr schmerzhaft sein.“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„GUUUT“ Hennebart grinste breit.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Aber nun zum Geschäft. Wie lautet die Botschaft?“<br /></p>
                  <p class="paragraph_style">„Tja...“ begann Hennebart.<br /></p>
                  <p class="paragraph_style"><br /></p>
                  <p style="padding-bottom: 0pt; " class="paragraph_style">Die Abenteuer des Don Vito Corleone in der Fremde werden fortgesetzt !</p>
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